Sono venuta al mondo con una missione chiara e non negoziabile: non morire. Naturalmente, si intende prima di mio padre e di mia madre. Fin qui, missione compiuta: mio padre \u00e8 morto da un pezzo; mia madre, ancora viva, ha smarrito da tempo la password della realt\u00e0. Non sa pi\u00f9 chi \u00e8 lei, figuriamoci chi sono io. Se dovessi tirare le cuoia adesso, probabilmente penserebbe che se n\u2019\u00e8 andata la signora delle pulizie. O la parrucchiera.<\/p>\n\n\n\n
Questo imperativo kantiano del \u00abtu non morrai\u00bb \u00e8 stato il mio mantra d\u2019infanzia: altro che libert\u00e0 e spensieratezza. Era un\u2019infanzia blindata, presidiata da due genitori con il raro talento di vedere sciagure ovunque. Un sassolino? Trauma cranico. Una bicicletta? Ospedale. Una pozzanghera? Polmonite certa. Ogni uscita era una roulette russa con l\u2019universo.<\/p>\n\n\n\n
Un\u2019infanzia del cazzo, insomma.<\/p>\n\n\n\n
Per fortuna, vivevo in un paesino che \u2013 per puro colpo di culo topografico \u2013 si \u00e8 rivelato la mia salvezza: un piccolo borgo di montagna, con vicoli impervi e molte strade non accessibili alle automobili. Quando finiva la scuola, ricevevo il consenso tremolante di mia madre per scorrazzare in quelle vie che odoravano vagamente di piscio di gatto e mancanza di sole. Libert\u00e0 vigilata, certo, ma pur sempre libert\u00e0.<\/p>\n\n\n
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Camminavo, correvo, arrancavo in salita per raggiungere la casa dei nonni. La verit\u00e0? Io andavo a casa del nonno perch\u00e9 della nonna, incline al comando e lontana dall\u2019empatia, non mi importava. Non lo dicevo, ma era cos\u00ec. Lui era felice di vedermi, di trascorrere il tempo con me, di parlarmi. S\u00ec, parlare. Parlare davvero. Quelle conversazioni lente, fatte di parole scelte con cura e lunghi silenzi che non facevano paura.<\/p>\n\n\n\n
Ed era l\u00ec, tra un silenzio e l\u2019altro, che si apriva lo spazio magico delle storie. Non erano fiabe da libro, ma racconti smozzicati, finali incerti, mezze verit\u00e0 cucite con la fantasia e qualche bugia a fin di bene. Il nonno raccontava di asini veggenti, di vecchie storte che facevano il malocchio solo con lo sguardo, e di santi che apparivano nei sogni a dire dove scavare \u2013 \u00abma tu non scavare mai, mi raccomando\u00bb, diceva \u2013 ch\u00e9 certi tesori \u00e8 meglio lasciarli dov\u2019erano, a marcire con le anime in pena. Mi parlava della fuitina della zia Peppina. Mi spiegava che la luna di gennaio fa male ai capelli, e che \u00abse sogni serpenti, preparati: o soldi o tradimenti\u00bb. C\u2019erano storie di raccolti andati a male, di spiriti antichi che passavano tra i campi di notte a portare o a togliere fortuna, di tempeste domate col sale grosso, di cani che abbaiavano a vuoto solo quando sentivano i morti e di vecchi alberi di carrubo sotto cui era meglio non dormire mai, ch\u00e9 si dice ci dorma il diavolo.<\/p>\n\n\n\n
E io quelle storie le bevevo come acqua sporca dopo una giornata sotto il sole. Non mi interessava se fossero vere. Mi bastava sapere che potevano essere raccontate. E che mentre venivano raccontate, io esistevo.<\/p>\n\n\n\n
Quelle storie non chiedevano fiducia, chiedevano orecchie. Non erano l\u00ec per convincermi: erano l\u00ec per restare.<\/p>\n\n\n\n
Ed \u00e8 cos\u00ec che sono rimaste. Come semi storti, ma vitalissimi, piantati dentro.<\/p>\n\n\n\n
E anche se allora non lo sapevo, quelle storie erano la mia prima lezione di letteratura. Non nel senso scolastico, ma in quello pi\u00f9 feroce e pi\u00f9 sincero: le parole possono costruire un mondo, ma possono anche rovesciarlo. Basta un gallo che canta fuori tempo o un santo che sbaglia casa nel sogno.<\/p>\n\n\n
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Oggi, in classe, faccio proprio quello che mi ha insegnato mio nonno: racconto.<\/p>\n\n\n\n
I primi giorni di scuola sono un carnevale sotto sedativo: bambini sradicati, travolti da un\u2019attesa che non \u00e8 mai la loro. Arrivano con zaini pi\u00f9 grandi delle loro spalle e aspettative ancora pi\u00f9 ingombranti: devono imparare, devono produrre, devono valere<\/em>. E devono farlo in fretta, con efficienza, possibilmente con una bella griglia di competenze da barrare a fine giornata. Sono bambini che hanno gi\u00e0 ricevuto una formazione al racconto che sa di contabilit\u00e0 emotiva: ogni storia deve portare un messaggio, una lezione, una morale. Un bottino di buoni sentimenti da spendere al prossimo compito in classe. Sono stati abituati a pensare che leggere serva a diventare pi\u00f9 bravi. Che la lettura sia una palestra per diventare persone migliori. Un sacrificio che, se sopportato con pazienza, regala buoni voti, approvazione, identit\u00e0 da lettore modello. In questa visione, la lettura non \u00e8 mai per loro<\/em>.<\/em> \u00c8 per dimostrare qualcosa a qualcun altro. \u00c8 un\u2019attivit\u00e0 valutabile. Una prova. Una prestazione. Cos\u00ec, il piacere del racconto \u2013 quello che ti travolge, ti fa ridere in classe, ti fa paura, ti fa venir voglia di interrompere per aggiungere il tuo finale \u2013 si smarrisce. Viene dopo. Se c\u2019\u00e8 tempo.<\/p>\n\n\n\n
E io, invece, arrivo e leggo insieme a loro Il narratore<\/em> di Saki<\/strong> \u2013 alias Hector Hugh Munro \u2013 pubblicato da Orecchio Acerbo in una raffinata edizione illustrata da Michele Ferri<\/strong>. Perch\u00e9? Perch\u00e9 nel racconto non cerco l\u2019effetto formativo. Cerco l\u2019effetto collaterale. Perch\u00e9 le storie che valgono non spiegano. Inquietano.<\/em><\/p>\n\n\n\n
La trama \u00e8 semplice come un incubo da pendolare: tre bambini, una zia, uno scapolo in un afoso scompartimento di un treno. Lei tenta di farli stare buoni con una fiaba edificante su una bambina tanto buona e tanto amata da tutti. Spoiler: funziona meno di un tutorial su YouTube. I bambini sbuffano, interrompono, chiedono \u00abPerch\u00e9?\u00bb ogni dieci secondi, e la zia \u2013 povera anima vittoriana \u2013 affoga nel suo stesso moralismo. \u00c8 a questo punto che lo scapolo (santo subito!) decide di intervenire e racconta una controstoria. Anche la sua protagonista \u00e8 buona, \u00aborribilmente buona\u00bb, ma viene premiata con un destino da snack per lupi, tradita dal suono delle sue medaglie al merito. Morale della favola: la virt\u00f9 non salva nessuno, ma fa un ottimo rumore di medaglie mentre ti mangiano. I bambini \u2013 finalmente soddisfatti \u2013 decretano che \u00e8 \u00abla storia pi\u00f9 bella mai sentita\u00bb. E come dar loro torto?<\/p>\n\n\n\n
L\u2019efficacia del racconto sta tutta nel suo ossimoro centrale: la bont\u00e0, portata all\u2019estremo, non salva ma condanna. \u00c8 un paradosso che scardina il tradizionale impianto della fiaba educativa, dove l\u2019eroe virtuoso viene premiato. In Saki, la protagonista integerrima viene punita. Non perch\u00e9 cattiva, ma perch\u00e9 troppo buona. Un eccesso che disturba, che fa rumore (letteralmente), che la rende visibile, dunque vulnerabile.<\/p>\n\n\n
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Il finale \u00e8 volutamente spietato. Eppure, \u00e8 proprio questo a piacere ai bambini, che lodano \u00abla storia pi\u00f9 bella mai sentita\u00bb. Il narratore, in questo senso, \u00e8 l\u2019unico adulto in grado di parlare davvero il loro linguaggio: non impone una morale, ma mette in scena un meccanismo narrativo che li diverte, li interroga, li riconosce. La fiaba diventa cos\u00ec un esercizio di libert\u00e0, non di disciplina. Leggere non serve a diventare buoni, serve a diventare liberi.<\/p>\n\n\n\n
Il racconto \u00e8 un piccolo trattato metanarrativo mascherato da sketch da treno: due adulti, due visioni del mondo. La zia rappresenta l\u2019adulto medio convinto che i bambini vadano ammaestrati come canarini, il narratore che pretende ascolto, ma non lo conquista. Lo scapolo \u00e8 il narratore anarchico che preferisce vederli ridere, tremare e pensare: affascina, sovverte, destabilizza. E vince. In dieci minuti, riesce dove la zia ha fallito in anni di \u201coculati insegnamenti\u201d: li fa stare zitti per ascoltare. \u00c8 la vendetta del racconto sul precetto, dell\u2019immaginazione sulla pedagogia.<\/p>\n\n\n\n
Le illustrazioni di Michele Ferri traducono in segno visivo questa ambiguit\u00e0. Il suo tratto netto e materico, le figure totemiche cristallizzate in una pagina dove non c\u2019\u00e8 posto per le regole della prospettiva, i volti irrigiditi, le texture che sfiorano il graffito: tutto concorre a un espressionismo narrativo che lavora sulla tensione pi\u00f9 che sulla descrizione. Ferri mette in scena il perturbante con rigore plastico, alternando la palette spenta e polverosa della \u201ccornice\u201d del treno ai toni saturi e drammatici della fiaba interna, dove il lupo e la bambina diventano icone archetipiche, pi\u00f9 mentali che corporee. Ferri costruisce un dialogo continuo tra testo e immagine. L\u2019illustrazione non spiega, ma riflette e suggerisce.<\/p>\n\n\n\n
Nelle pagine de Il narratore<\/em>, l\u2019immagine diventa pensiero, la fiaba si fa autocoscienza del racconto. \u00c8 una lezione di narrazione e di libert\u00e0 creativa, che rivendica per la letteratura la funzione di \u201cdivertire\u201d nel senso etimologico: volgere altrove, spostare lo sguardo.<\/p>\n\n\n\n
Alla fine, ci\u00f2 che resta non \u00e8 una morale ma un\u2019esperienza: la libert\u00e0 di raccontare e di ascoltare, la felicit\u00e0 dell\u2019immaginazione che si apre, la leggerezza profonda di una storia che ci invita, ancora una volta, a credere nella forza perturbante del racconto.<\/p>\n\n\n
\n<\/figure><\/div>\n\n\n
Ogni volta che leggo questa storia con i miei primini, li guardo: i miei alunni, che ancora aspettano l’insegnamento, il precetto, la morale. E invece arriva il lupo. E Bertha fa cling clang<\/em>. E i loro occhi brillano di malizia, di soddisfazione e di qualcosa che somiglia alla libert\u00e0: la libert\u00e0 di ridere dove non si dovrebbe, di parteggiare per chi perde.<\/p>\n\n\n\n
E io? Io non spiego. Non riassumo. Non verifico la comprensione del testo. Io gongolo. Perch\u00e9 so che in quel silenzio sospeso, tra un clang<\/em> e un battito di ciglia, qualcosa si \u00e8 mosso. E forse \u2013 se siamo fortunati \u2013 lo racconteranno a qualcun altro. Magari con un finale ancora pi\u00f9 di-vertente.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Un\u2019infanzia blindata e un nonno che salva la vita con le parole: Mariagrazia Minardi parte da quei racconti per riflettere su Il narratore di Saki, dove una fiaba ribalta la morale e la virt\u00f9 si trasforma in condanna. Tra ricordi e classe, Minardi mostra come la lettura \u2013 quando non serve a \u201cinsegnare\u201d \u2013 diventa un esercizio di libert\u00e0, un luogo in cui la letteratura smette di educare per tornare a inquietare e far ridere.<\/p>\n","protected":false},"author":61,"featured_media":28455,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[7260],"tags":[7329,7436,7281,7426,7431,7428,7195,7435,7433,7434,7437,7430,7427,7257,7432,7429,7256],"coauthors":[7259],"yoast_head":"\n
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