{"id":4409,"date":"2020-11-26T08:00:00","date_gmt":"2020-11-26T07:00:00","guid":{"rendered":"http:\/\/www.obloaps.it\/quasi\/?p=4409"},"modified":"2020-11-26T07:04:53","modified_gmt":"2020-11-26T06:04:53","slug":"nomi-di-paesi-ding-sinestesia","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.obloaps.it\/quasi\/2020\/11\/26\/nomi-di-paesi-ding-sinestesia\/","title":{"rendered":"SinESTesia"},"content":{"rendered":"\n
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Non amo viaggiare. Nel mondo, intendo. L’ho fatto e probabilmente lo far\u00f2 ancora, ma mentre gli anni passavano e io mi ritrovavo lontanissima da casa, perdevo mio marito in aeroporti di citt\u00e0 improbabili, in mercati e stazioni ferroviarie e restavo paralizzata e furiosa aggrappata al mio bagaglio, mentre lo sentivo contrattare un passaggio nella brousse<\/em> della Casamance, o ordinare piatti misteriosi e pesantissimi in ristoranti, casupole, alberghi, mentre lottavo con scarafaggi grandi come bamboline o in piccoli sciami volanti, che picchiettavano il buio oltre la finestra, imparavo che non amo spostarmi. Ogni volta pensavo: quanto \u00e8 fortunata una lumaca! O chi gira in camper! Eppure ero circondata dalla bellezza, e non sono insensibile alla bellezza, anzi, i miei viaggi erano un groviglio di sindrome di Stendhal, terrore, litigi, pianti, esaltazione, adattamento forzato, meraviglia, dialoghi personalissimi condotti in approssimazioni di varie lingue con sconosciute e sconosciuti, attese, e perdermi, perdermi, perdermi, e comprare cose, e perdermi, e non avere pi\u00f9 alcuna dignit\u00e0 o orgoglio, perch\u00e9 l’immagine che prende forma nella mia mente se penso viaggio non sono i colibr\u00ec della California, i tulipani del mercato di Amsterdam, i prati della Bulgaria o l’oceano grigio azzurro del Senegal, \u00e8 una figurina irrigidita dall’ansia con una valigia, ferma, in mezzo a gente che passa parlando mille lingue, e si guarda intorno cercando la sua guida.
Poi mio marito, che invece \u00e8 un nomade, mi ritrovava, e litigavamo. E poi i viaggi erano bellissimi, come quando abbiamo seguito il Danubio gi\u00f9 per i Balcani e siamo arrivati in Grecia, e poi in Turchia. Ho tre o quattro quaderni di viaggio, pieni di annotazioni e biglietti, cartoline, scontrini incollati amorosamente. Ma il viaggio per me \u00e8 quella creatura inutile e disorientata che si aggrappa a valige sempre brutte, un po’ rotte, troppo piene, e si guarda intorno disperata, cercando di controllare il respiro, uno… due… tre… quattro…
Maledizione.
Viaggiare cambia cos\u00ec tanto i circuiti del cervello. Dopo essere partita pian piano le cose si aggiustano e, nonostante il mio deficit drammatico nell’orientarmi, raccolgo un sacco di ricordi emozionanti. Colori, colori, colori. Ma ogni volta che abbandono la mia casa, anche adesso, io passo attraverso la panicosfera. Mi perder\u00f2? Per sempre?<\/p>\n\n\n\n

Ho riletto Murder on the Orient-Express<\/em>, stavolta in inglese. \u00c8 stato uno dei primi libri da grandi che ho letto, poco dopo \u00e8 arrivata la fantascienza, ma con Agatha Christie<\/strong> ho stabilito un legame di complicit\u00e0 da subito, a nove, dieci anni. Ho amato tutti i suoi trucchi, le sue invenzioni, e anche se ho un penchant per Miss Marple, Hercule Poirot ha un posto nel mio cuore. Leggere Christie in inglese \u00e8 un’esperienza particolare. Murder<\/em>, per esempio, \u00e8 uscito l’1 Gennaio 1934, la prima guerra mondiale era finita da un po’, la seconda non era ancora alle porte, e l’Impero britannico si stendeva come una coperta gigantesca su gran parte del pianeta. Rileggere il romanzo in lingua originale mi ha fatto pensare due cose. La prima: \u00e8 scritto in un inglese che, nelle descrizioni ma soprattutto nei dialoghi, mi catapulta in un mondo che non esiste pi\u00f9, in cui i nomi dei luoghi vengono sciorinati con nonchalance, ma gli inglesi giudicano gli americani, che giudicano i francesi, che giudicano gli italiani, che giudicano gli inglesi. Gli accenti e le storpiature di quella che si accingeva a diventare La Lingua del Mondo sono riprodotti spietatamente in bocca agli stranieri. Il mondo di Christie \u00e8 irreale e pieno di stereotipi. Lo sapevo, ma l’immersione nell’inglese degli anni ’30 del secolo scorso \u00e8 un viaggio di per s\u00e9.
La seconda: a differenza di quel che ricordavo, questo Orient-Express sta tornando in Europa. Non \u00e8 una anabasi, ma una katabasi. Il treno bloccato nella neve e la storia straordinaria ordita dalla autrice sono orientati, come l’ago di una bussola, verso Trieste, Milano, Parigi. E’ un treno che torna a casa. La mia, intendo.
Ah, c’\u00e8 una terza cosa che mi ha colpito. Tutti chiamano Istanbul \u2013 dal greco \u03b5\u1f30\u03c2 \u03c4\u1f74\u03bd \u03c0\u03cc\u03bb\u03b9\u03bd<\/em> (eis ten polin<\/em>, ovvero \u201cverso la citt\u00e0\u201d) \u2013 \u201cStamboul\u201d, e questo cambia, nel mio cervello, il colore della citt\u00e0.
Perch\u00e9, non l’ho detto, ma a me viaggiare piace. Solo, non nel mondo esterno. L’universo dentro, invece, va benissimo: l\u00ec dentro mi piace anche perdermi.<\/p>\n\n\n\n

Il colore della citt\u00e0, del suo nome, come di ogni parola, \u00e8 importantissimo. Ne ha parlato ampiamente Marcel Proust<\/strong>: ho cercato quel che diceva di Parma, la citt\u00e0 dove ho studiato, e ho ritrovato il nome Parme, che per Proust era \u00abcompatto, liscio, dolce e color malva\u00bb. Ma per Proust \u00e8 una questione non solo di suono (spiega Paola Musarra<\/strong> in un saggio sulla traduzione proustiana che Parme, una sillaba, non va tradotto in Parma, due sillabe, perch\u00e9 \u00ab\u00e8 in virt\u00f9 di quella sillaba pesante che [a Parma] “non circola aria”\u00bb), ma di \u201ccorrespondences\u201d: tra il nome della citt\u00e0, la \u00abdolcezza stendhaliana\u00bb e il \u00abriflesso delle violette\u00bb.
Per me, invece, il solo suono ha un potere cromatico fortissimo. Da sempre i giorni della settimana hanno un colore specifico, e cos\u00ec pure i nomi propri, e molte delle parole che mi piacciono.
E siccome non amo viaggiare, e il mio livello di ignoranza della geografia \u00e8 spiegabile solo con una analoga mancanza di senso dell’orientamento che mi affligge da sempre, ma amo i suoni e i colori, mi concedo di giocare con i nomi delle fermate principali della tratta Simplon dell’Orient-Express, il favoloso treno passeggeri messo in servizio dalla Compagnie Internationale des Wagons-Lits, che collegava Parigi-Gare de l’Est a Costantinopoli. Negli anni ’30 del secolo scorso, quando l’assassino della piccola Daisy Armstrong sfuggito alla giustizia viene pugnalato dodici volte da tragici e ammirevoli vendicatori organizzati nel wagon-lit bloccato dalla neve tra Vincovci e Brod e tocca a Hercule Poirot scoprire la geniale e ingarbugliata soluzione, il treno \u00e8 all’apice della sua fama, un simbolo di lusso e comodit\u00e0 in un’epoca in cui i lunghi viaggi sono ancora pericolosi. Io provo a ripercorrerne il percorso al contrario, verso Est, verso quel che \u00e8 lontano.<\/p>\n\n\n\n

Paris \u00e8 color lavanda, suona come un campanellino, e profuma di brioches, ma sfiorando la parola coi polpastrelli puoi sentire le guglie di mille chiese gotiche, come se accarezzassi un riccio d’argento. Lausanne \u00e8 rosa, acquatica, un fiore di loto, e fa il rumore di una tazza di porcellana che cade su un tappeto. Milan, grigio argento, elastica, vellutata, ti si disfa tra le dita come nebbia o polvere di piombo e calce, ma se non la tocchi puoi vedere gli strati di smalti trasparenti che la tengono insieme. Venice ha il colore dell’alba, rosa e azzurro, e ti avvolge come una sottilissima sciarpa di seta, con le frange morbide, e il vento salato lo fa frusciare. E Trieste \u00e8 gialla, ma sa di cioccolato, e ha le punte come una stella tagliente, e se spegni la luce non \u00e8 pi\u00f9 gialla, ma bianca, tremante, immensamente luminosa. Vincovci \u2013 Brod, ci sono passata in treno davvero, quindi difficile separare suoni e ricordo, ma Vinkovzi (cos\u00ec si pronuncia) \u00e8 un bicchiere di vetro spesso, dipinto di foglie verdi, e un’ape si \u00e8 posata sul bordo. Brod \u00e8 marrone, caldo colore di legno autunnale. La d finale \u00e8 il punto in cui il legno \u00e8 stato segato, e puoi contare i cerchi, e sentire sulla lingua il sapore dei panini caldi intrecciati, coi semi di papavero, annusare un fuoco acceso, da qualche parte. Beograd, azzurro! Azzurro, azzurro, con macchie di nuvole bianche che passano, e rintoccano come campane. La parola va su e gi\u00f9, su e gi\u00f9, e torna indietro e ricomincia. C’\u00e8 un occhio che guarda dalla O centrale, nero, intento, scrutatore. Sophia \u00e8 una piuma, galleggia nell’aria, candida come una colomba, spruzzata d’oro appena appena, con un tocco di rosa. Profuma di vaniglia e latte caldo. E alla fine eccoti, Istanbul, blu lapislazzulo, lucido, smaltato, notturno, circolare. Sei la testa della Medusa, immersa nell’acqua, intorno a cui pesci enormi nuotano al buio. Questo ti renderebbe vagamente verde e gialla, ma il tuo suono \u00e8 il fischio di un merlo, e sei sempre pi\u00f9 blu, anche se ti ho visto inondata di sole, nera la notte, illuminata da lucine da circo, scintillante di ogni colore io riesca a immaginare. Costantinopoli \u00e8 un tappeto morbido di un milione di colori, lana e seta, arance e limoni, gelsomini e lame taglienti. Ma Stamboul \u00e8 blu come un Sol. E ha il profumo del te rovesciato su un cuscino.<\/p>\n\n\n\n

Non amo viaggiare, nel mondo, credo. Mentre elencavo i suoni e i colori mi \u00e8 venuta voglia di sorvolare ognuna delle citt\u00e0-suono che ho elencato. La mia bussola \u00e8 sbagliata, ma sono sensibile alla musica, e allo spettro della luce. Vi vorrei vedere tutte all’alba, appena prima che il cielo si illumini. Non credo n\u00e9 alla giustizia n\u00e9 alla vendetta, e la storia che avviene sul treno mi affascina, ma quel che mi tiene viva \u00e8 la bellezza, e la bellezza, ding!, coloresuono, \u00e8 sempre con me.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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